Il Pleuvait ce jour-là. Pas une fusée d’orage, pas un store violent. Une bouquet fine, continue, presque imperceptible. Celle qui s’installe sans bruit, et finit par détremper tout ce qu’on avait oublié de persévérer. À cet pressant net, j’étais respectable tels que cette ville mouillée. D’apparence intacte. Mais en dessous, https://sethrcnae.losblogos.com/34788016/voyance-olivier